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Das Land
Geht dahin. Die letzten
Träume
Sind müde Herren.
Bestellte
Hunde bellen
Unsere Zeit zu
Ende.
Die Insel hat ihr Gedächtnis
Verloren. Es brennen die Tage
Dem Klatschmohn
Ums blutende Haupt. Subjekte
Erklären ihren Tod: Wir sind verändert!
Und stürzen sich
Ins Bett. Sie wissen nicht
Was kommt, sie wissen nicht
Wie's endet.
Poem
für Edda
Hinter der Stirn rumoren
Steine. Wir
Drehen uns
Sätze aus
Hanf, Madame, stapfen
Durch roten Schnee. Und wälzen
Vaterländer. Lachend
Wirft der Tod sich
Den Mantel um.
"Die 'Zone'
ist einfach die 'Zone'."
Tarkowski
Was uns zerstört, lässt uns
Leben. Über dem Kopf
Kreisen Mörder. Kein Platz mehr ist
Im Schrei. Kalt streift es
Durch die Knochen, frisst im Gehirn
Die Wörter, ungeborene
Kinder. Und die Liebe,
Nichts als einfacher
Verrat? Bewegung am
Liebsten, aus der Brust
Gesprungen? Nie
Aber weißt du, wann
Nie beginnt. Zufrieden putze ich
Die Schuhe für den Weg.
In die Zone, Herr, ich muss es tun!
Ein Licht
Geht fern vor ihm her,
Winzig wie ein Glühwurm.
Er möchte gut sein,
Richtet sich leicht
Auf in den Kissen, will
Verzeihung sagen, sagt
„Lasst mich durch!"
Wer behindert Iwan Iljitsch
Auf seinem Weg?
Und warum?
(Oben
sehen sie wie Philosophen aus
Und
unten sind sie Kellner.)
Winter fällt lautlos
Über sie her. Geduldig wie Esel
Tragen sie
Die Last des Schnees.
Sagen kein Wort,
Halten dicht.
Steffi Graf lag abends
Hinten. Computer, Pershings,
Und die Thatcher rechts
Im Norden. Die Zeiten faszinierten
Noch im Traum, laberten über
Den Sirius, die E-Literatur. Ein Kalb
Trat hart dagegen, Schlaf
Zersprang unter den Linden, lange regierte
Unangefochten die trikolore
Katz im Mondschein
Das knarrende Ehebett zu Berlin.
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